* * *
Тучи хныкать перестали –
это ветер слезы вытер.
У меня свои печали:
яЯ его на белый танец
так наивно пригласила.
Усмехнулся град-упрямец:
«Вальса тур? – Не хватит силы».

Меркнет наведенный глянец,
охи, ахи – мимо, мимо…
Этот северный красавец
может быть невыносимым.

Давят, притупляя чувства,
то ли люди, то ли стены,
что свое санкт-петербуржство
демонстрируют надменно.

Без тепла изнемогаю,
не спасает толстый свитер.
Я чужая. Я другая.
Я не вписываюсь в Питер.

* * *
Эту пьесу одна
          сочиню и сыграю
в декорациях вдруг
          опустевшего рая.
Эта комната — сцена.
          В надежде упрямой
я взойду на подмостки
          Прекрасною дамой.
Льются звуки мелодий,
          исполненных пыла.
Я на сцене моей
          воскрешу то, что было,
воссоздам то, что будет,
          сколь хватит таланта.
Хэппи энд. У меня
          целых три варианта.
Только что-то не сходится.
          Мыслей огрызки…
Это счастье со сцены
          ушло по-английски.

* * *

«Лето – это маленькая жизнь…»  
Олег Митяев  

Лето – это маленькая жизнь,
Осень – это маленькая смерть.
Вот такой несложный механизм,
Если философски посмотреть.
Умирает шум лесов и рощ,
Умирает теплый летний дождь,
Светлых радуг сломаны мосты,
Пляжи неуютны и пусты.
Праздность рассыпается во прах,
Листья и мечты горят в кострах
И романов отпускной поры
Лопаются яркие шары.
Сух источник падающих звезд,
Вкус его на время позабыт…
Лето — время созиданья грез,
Осень – время бития корыт.
Словно праздник накануне тризн
Можно «лето красное пропеть».
Лето – это маленькая жизнь,
Осень – это маленькая смерть.

* * *
Я сошью себе платье.
          Из вредности.
Я сошью себе платье
          из ревности,
Из уверенности
          и верности.
Я сама это платье
          сошью.
А потом, вероятно,
          из ветренности,
Вопреки упрекам
          в надменности,
Буду жить как в дремучей
          древности
Современности
          на краю.